Порог

А отпустят ли водка и нервы?
Отпустили ль на волю меня?
Иногда удавалось быть первым,
Только в этом и есть западня:
Как бы не был изранен, истерзан –
Передышки не будет и дня...

С бородою, тоской и котомкой
Я шагнул в этот уличный зуд.
Звон порога – струны очень тонкой -
Барабаном бьет по перепонкам,
Заклиная, что вспять – не дадут.

Убегающие и бегущие,
Обреченные и снующие
Мельком бросят-подарят мне взгляд.
А во взглядах одно им присущее:
Мне уже не вернуться назад.

Не всегда измененьям мы рады...
Отпоился стихами и брагой...
Нужен этому некий контраст...
И струною натянутым нервам
Ни к чему эта тяга быть первым.
Да, по сути, и что она даст?

Лишь романтикам «синие дали»
Расслабленье и отдых бы дали
Каждый шаг от былого – что в гору.
Но всегда подыщу себе нору,
Где покой – там и кров мой и дом.
Мне любое пристанище впору,
Где «в подметку» упьюсь я стихом.

Но порога струна отзвенела…
За спиной – и тюрьма и сума.
И какое мне, в общем-то, дело,
Коль дорога сама захотела –
Выбирает ли кто ее смело,
Иль она выбирает сама.

Что ни выбор – порог и судьба...