Не Черта ещё - декабрь за занавеской!..
Но давно уж, как Она, строги брега,
Без того, с тропой и мхом сырым подлеска,
Что манил к себе - вокруг белы снега.
Голубые лишь под остовом рябины,
Где синички всё, что красное сцедив,
Пали сором в неглубокие ложбины,
Словно белый в травы росные налив.
А стемнеет… мне бы к Анненскому, знаю,
Чтоб припасть строкой своей к его перстам!..
Снег тот синий - тушь чернично-кружевная,
Иль сквозь призму Бытия Его уста.
Мне бы в руки да гармонь, да за ограду,
Где себя же, здравой мыслью подперев,
Не иначе, как под шелест снегопада,
Погрустить о злате царственном дерев.
Не Черта ещё...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115120405024
Свидетельство о публикации №115120405024
Рецензии
