***

Однажды ко мне на работу явился художник
И пристальным взглядом все колбы мои осмотрел
Послушал в окно третий день барабанящий дождик
С тяжелой тоской на душе у стола он присел

Плеснул из сосуда Дьюара он на пол азота,
Туман побежал во все стороны, бурно клубя...
Казалось, в дыму непроглядном замешкался кто-то,
Пытаясь вслепую украдкой сбежать от себя.

- Послушай, творец, молоко в тебе смешано с кровью
Ты в колбе сумеешь любой препарат сотворить!
Ты зельем волшебным больным возвращаешь здоровье
Иль ядом сильнейшим способен живых умертвить.

На колбы твои я смотрю с удивленьем, с опаской,
Иная, неведома мне, жизнь под тягой кипит...
Скажи, ты сумеешь создать в своей колбе мне краску,
Что сможет холсты и картины мои оживить?

Чтоб листья на ветках от легкого ветра качались,
И шумом волны пусть закружит их водоворот,
Чтоб к пристани парусник твой долгожданный причалил,
И чтобы туман испарялся, как жидкий азот.

Чтоб птицы запели и ввысь на крылах воспарили,
Чтоб ветер со свистом гонял в небесах облака,
И чтобы портреты в ночи меж собой говорили,
Чтоб лица живыми я смог сохранить на века.

- Забудь на мгновенье желание стать знаменитым.
В себя загляни. Что увидишь — рисуй на холсте.
Я химик по будням, а по выходным — композитор
В созвучьях, аккордах и нотах бреду в темноте.

Я тоже просил мастеров, музыкантов умелых
Создать обладающий магией сей инструмент,
Чтоб музыка легкостью нот из-под пальцев летела
Своей красотою сердца поражала в момент.

И мастер из редкого дерева сделал гитару,
И струны из золота выстроил бережно в ряд,
Хорош инструмент, но осталась лишь музыка старой,
Я понял: в душе музыканта дела обстоят.

Чем жил ты вчера и к чему будешь завтра стремиться,
Что в сердце твоем наболело за долгую жизнь
В твореньях твоих, без сомнения, отобразится,
Раскроешь в картине ты душу до самых глубин

Неважно: картина, скульптура, стихи или проза,
Все то, что ты создал когда-то своею рукой
Твой внутренний мир отражает и ярко и просто
Чтоб каждый сумел окунуться в него с головой

Я сделаю краску, чтоб счастие людям дарила,
Чтоб в гамму цветов ты гармонию мира вписал,
Но душу твою на картину излить я не в силах,
Я многое в жизни постиг, только Богом не стал.

Душой по холсту, словно кистью, проходит художник,
И пламенным сердцем поэмы слагает поэт...
Прости, в этом деле, увы, я тебе не помощник,
В искусстве другого пути, к сожалению, нет.