Ода кактусу

        (басня)
Вот – кактус:
Растение все-таки это.
Что в нем
Для восторгов живого поэта?

Где стебель,
В котором струятся душевные соки?
Есть тело,
На нем лишь колючки-иголки.

Он близко
К себе никого не пускает
И видом своим
Ничей взор не ласкает.

А цветом –
Лишь бледно-зеленой окраски,
Ни взгляда,
Ни пальцев не требует ласки.

И как-то
Нежданно – порой  наступает
Момент,
Когда он на глазах зацветает.

Цветок
Расцветает не более суток,
Цветенье его
Не проходит без шуток.

И шутят:
«Цветет с непонятною целью»,
«Как будто
Сработан цветочной артелью»,

Что пахнет
Какой-то дешевой конфетой,
Но выглядит
Все же красивым при этом.

Цветы
Вызывают одно удивленье,
Но все же, –
Скорее всего – сожаленье…

А кактус
При этом растет себе гордо
И мнит
Себя зеленью высшего сорта.

Гордится
Он тем, что без влаги и света
Он может
Прожить и зимою, и летом.

Гордится
Вдобавок и тем, что не может
Он быть
На другие растенья  похожим.

Еще
Непомерно он так же гордится,
Что в пищу
Ослам и в букет не годится.

Но
Вместо того  чтобы слепо гордиться,
Ему бы –
Всех качеств подобных стыдиться,

Стыдиться
Того, что один средь растений
Не может
Создать он отрады и тени.

Накопленным
Соком гордиться  нелепо –
Не может
Служить он, как сочная репа,

По вкусу
Сравниться с душистым шпинатом
И быть
Компонентом законным салата.

И он
Не достоин ни рифмы, ни прозы,
Как
Астры, пионы, гортензии, розы,
Как
Лютик, ромашка, сирень, колокольчик…

На этом
Я кактусу «Оду» закончил.