Он собирает капли от дождя
и радуется грозным тучам,
не выбирал себе вождя,
не знал,что ждёт такая участь.
Не видел он игрушек ярких,
не слышал звона телефона,
родился он в саванне жаркой,
и нет теперь роднее дома.
Здесь каждый день как испытание,
болезни,зной и вечный голод,
земли пустынной вымирание,
где ночью ждёт недружный холод.
Пусть цветом кожи не похож,
писать не может,букв не знает,
дождливый день тебе негож,
а он от радости взлетает.
Ты говоришь,что жизнь плохая,
что без iphona ты никто,
пусть цепь на шее золотая,
чуть больше ценно решето.
Он может жить и быть счастливым,
хоть из одежды лишь штаны,
не нужно быть ему фальшивым,
нет в нём обиды и вины.
Нет лоска,лишь вопрос в глазах,
а будет детство как у всех?
и будет в наших берегах,
такой же звонкий,детский смех...
(Амулаков Церен)
4 декабря 2015 год.
Пусть цветом кожи не похож
© Copyright: Церен Амулаков, 2015
Свидетельство о публикации №115120400123
Свидетельство о публикации №115120400123
Рецензии