1993 год

               
Рифмую боль, а не стихи пишу
О страсти жгучей  и сердечных муках.
В стране смердит – я смрадом здесь дышу
И мучусь тем, что будет так при внуках.

А жил ли наш народ когда-нибудь
Богато, вольно, счастливо всем миром,
Чтоб каждый шёл, расправив гордо грудь,
Растил свой хлеб, не кланяясь кумирам?

Не знал народ всех истинных свобод –
Века  мечтал о плодотворной воле.
Имел всегда он сонмище невзгод,
Неся ярмо  холопской тяжкой доли.

То княжий смерд, то барский крепостной;
В селе – батрак,  во граде – пролетарий.
Мелькнул однажды  доли лик иной,
Но и его запачкал коммунарий.

При коммунистах снова под уздой,
Заботливо надетой аппаратом,
Что массы вёл под Красною звездой:
Народ в – рабы, себя – в аристократы.

Пришёл Борис – зовёт на марафон
Длиной лет в пять иль больше, может статься.
И что народ? Пойдет ли в рынок он?
пошёл- за ваучер решил отдаться.
Декабрь 1993 года.