сломать

всё это можно больше не примерять к себе:
вырезки из его журнала,
томные песни,
плетёные фразы.
их сложить в чемодан
на чрезмерно большом замке,
захлопнуть, отставить подальше,
задвинуть разом,
одним движением, и вскочить,
убежать на свидание в маленькое кафе,
утешаться событиями, снегами,
шутками, выздоровительными открытками,
гонками эстафет
и не оглядываться на то,
что мы сотворили сами.

читать историю так,
как будто она была не со мной,
а с незадачливой героиней
потёртой непопулярной книги.
вот же простушка и дурочка,
ей подать-то было рукой,
а она, что она?
ей бы всё выяснения и интриги.
из старых стихов так и хочется
повырезать концы,
те, что счастливые,
и всякие там надежды.
кажется, я становлюсь не по возрасту
зла и цинична, да и какие глупцы
будут обманываться судьбой, назначением,
вечным счастьем?.. отчаянные невежды.

это ли я? меня кто-нибудь узнаёт?
у меня чужое, уродливое, не по размеру платье,
я стою за размытым стеклом,
и ручьи изменяют мои черты,
моё сердце врёт
самому себе. врёт о том,
что к нему нельзя подходить,
что его не хватит.
только в одном оно искренне -
что его осколки рассыпаны вдоль по всей душе,
и нельзя наступать,
а кто-то там издалека усмехается верно,
что это в высшей степени правильно,
так было нужно,
так было дОлжно.
я думала, что меня невозможно сломать
оказалось - можно
ещё как можно.