Вот младость – бархатный тургор,
Румянец шелковистых щёк,
Сиянье жизненных сплетений.
Вот старость – дряблости узор,
Картин поблекнувших подтёк,
Игра унылых, сирых теней.
А зрелость – между ними мост
На равных поприщах стоит
От берегов двух. Что за вид?
Что ближе - люлька иль погост?
Что путь на дальний брег таит?
Назад дорога не лежит:
В туман закутан край родной,
Но лики всё ж маячат там,
Цветущей молодости дни.
Но нет дороги обходной,
Чтоб вернуться в те места.
А невозвратный путь манит,
Влечёт, в тенёта полонит,
И обернуться нет уж сил.
Путь в никуда – такой магнит,
(Куда пропал тот шёлк ланит?)
Что зов младой уж присушил.
Но зрелость в крепости вина,
Как перепутий передых,
Что осмысления полны,
Нам богом преподнесена:
Форпост меж юных и седых,
Откуда берега видны.
Зрелость
© Copyright: Виталий Воскобойников, 2015
Свидетельство о публикации №115120303404
Свидетельство о публикации №115120303404
Рецензии