Что, не так...

Этот, ветра, рыдающий звук,
Словно льдинки, по стылой душе,
Той, что птицею, рвётся на юг,
Заплутавши, в чужом декабре,
Чтоб оставить меня, где-то там,
Потерявшимся, в дней суете,
И ночей, не доставшихся снам,
Когда руки… на чистом листе…

  Что же в жизни моей… Что, не так?
  Я хотел бы исправить, но как?
  Столько судеб таких, как моя,
  Что навряд ли услышат меня
  Небеса, если есть там кому…
  Только может уже… ни к чему…

Боль всё реже касается… И
Не так сильно, как в прежних годах.
Словно тают кусочки любви,
Льдом молчания, в чьих-то руках.
Или сердце моё, день за днём,
Умирает, частями, горя,
Улетая, куда-то, теплом…
Если так… Лишь бы не было зря…

Дни листаю, как тот календарь,
С тонкой стопкой последних листков,
Чтоб повесить другой, где январь
Начинается ночью, без снов,
Чтобы в шуме весёлой толпы
Затеряться мне, боль хороня,
Им под ноги, роняя листы,
На которых… кусочки… меня…