если любовь к тебе погубят, к чему нужна мне жизнь

я напишу тебе стихи о чувствах, вырванных из сердца.
не знаю правильно ли выйдет, не знаю будет ли с подтекстом.

словам, как правило, в стихах дозволено играть мечтами,
поэта полного печали насытить образами чувств,
как будто б он внутри не пуст, как будто люди и не знали
до него об одиночестве, разлуке, скованной печали.

и лишь поэт, увидев за окном тоскливые дома,
способен целый том им посвятить, тюрьма -
поэзия, пожизненный запрет на счастье беззаботное,
да и несчастья в этом нет, однако ж рвотное
заезженности чувство все это жалкое искусство.

отнюдь совсем не помню как любовь к поэзии вернуть
и как в прекрасных, пламенных словах мне о твоих губах
сказать, как выразить свою покорную любовь?
быть может нас с тобою скрепит кровь?

а если губы нам рассечь, сумею ль вдохновение разжечь
в своем обыденном и пыльном сундуке из грез?
если обычный поцелуй вдруг кровью окрапится
смогу ли заново влюбиться в писание подобных строк?

я не пророк, как пушкин, не одинок, как лермонтов, увы.
однако мастер пореветь в подушки и потерять мечты.
но все ж в груди моей навеки будет
поэтишки стучать нелепый механизм.
если любовь мою к тебе погубят,
к чему нужна мне будет жизнь?