Калька

С самых юных лет нас отправили на войну.
Детские впечатления с лицами боевиков,
И смерти. Маленькими глазами впитывали Чечню.
Так начиналась жизнь под смертоносные кадры.
Повсюду лилась кровь. Всем было неважно, чья.
Боль иглами телевещания заносилась на перфокарты.
Потом утонул «Курск», а дальше –
сплошные «черные августы».
Мы утопали в слезах политического нытья
О провозглашении безопасности.
Но горел телецентр, продолжались теракты.
Всем миром под прицелом в здании дома культуры,
Всем миром видели у своих окон самолеты –
Падали башни. А потом – остаточные следы урбанистической мускулатуры.
Миротворцы на танках – идиотический оксюморон.
Сейчас у нас мертвые сирийские мальчики,
Взорванные самолеты, Je suis Charlie, расстрелянные пилоты,
Революции, марши, стадионы, расстрелы,
Тактика, cold war, «Крым наш», санкционированной шмон
Экспортно-импортной политической арены.

Хочется выколоть себе глаза, залить яду себе в уши.
Эмпатический шок с самых юных лет агрессивно душит
Нравственный скелет.
Я не помню мирных времен.
Мне всегда казалось, что мы скоро умрем.