Я к вам пишу

Печально снег под утро ляжет
к подножью медного коня
и город голубым пейзажем
войдёт в январский облик дня;

огромным баннером балета,
портретом оперной звезды,
гранитной мощью парапета,
прильнувшей к полынье воды.

В роскошных зеркалах Пассажа
снует мирская суета.
Любимый путь от Эрмитажа
и до Литейного моста.

Там, где аллея убегает
замысловатой кривизной,
девчонка Пушкина читает,
пренебрегая тишиной.

Сверкает на груди булавка,
смешной рюкзак свисает с плеч
и слышит Зимняя канавка
ее взволнованную речь.

"Я вас люблю, к чему лукавить?".
Гортань готова закричать.
Но слез арктическая наледь
свою поставила печать.

"Я вас любил: любовь... быть может".
Строка как шелковая нить.
Не надо никого тревожить.
Не надо ничего просить.

Слова исполнены сомненья,
слова в мечтательной тоске.
Не надо чудного мгновенья.
Не надо встречи вдалеке.

Не надо. Ничего не надо.
Погаснет колдовской огонь.
Вы лишь листок из листопада,
упавший на мою ладонь.

Вы лишь осколок камнепада,
сорвавший звонкую струну.
Не надо, ничего не надо.
Я этой жертвы не приму.

Из бездны безнадёжной боли,
по вдохновению скользя,
"Я к вам пишу - чего же боле?"
и понимаю, что  НЕЛЬЗЯ.



                ( Цикл "Тайные знаки")