Я не знаю, чем она манит,
Своим шумом ли, или огнями,
Но так тянет, о боже, тянет.
Приезжаешь и словно цепями.
Рука тянется к сумке походной,
Душа рвется наружу будто.
Я всегда так хотел быть свободным,
Но в столицу так тащит, люто.
Прости серый мой, город мокрый,
Что дождями меня пропитывал,
И культуру в меня закладывал..
И так бережно, все воспитывал.
Я предатель твоих мостовых.
Непогоды твоей осенней
Променял я гул улиц седых,
В это чертово воскресенье.
Москва. 2. 0
© Copyright: Лийзсберг, 2015
Свидетельство о публикации №115120311397
Свидетельство о публикации №115120311397
Рецензии