Печь

Нет уже ничего, даже нечего жечь.
В skype она написала:
«Хочу от тебя: дом, детей,
В постели зверька и русскую печь».

Пусть зашторить окно,
Притушить яркий свет был бы рад,
Мне вприпрыжку спускаться на дно,
Не жалея свой сад,
Не впервой,
Ведь галёрка пуста
От паршивых забот о статусе бога,
Мысли рвутся вперёд от поста
ДПС к неоткрытым дорогам.

Но осталась последняя жалость
К прекрасным стихам,
Где целую зимой,
Капюшонами еле касаясь,
Волненье мадам.

И пишу ей ответ:
«Разухабилась нынче погода,
Льёт три дня, тяжело до зевоты,
Что минуты свободной мне нет,
На работе ем свой винегрет.

От семейных забот
Сводит скулы и мутит живот,
Если б я захотел стать фигурой,
Не квадратом, не кругом бы стал,
Многогранник, пожалуй, достал.

Потому предложение ваше
Мне не льстит, и не трезво ничуть,
Предложите мне список
Отпадных грехов, постелите
Богемную грудь
От Абрау-Дюрсо до Ламанша».

Грустный смайлик.
Выходит клиент из сети.
Мне тепло с мятным чаем
И сердцем в груди,
Молодым и избыточно строгим,
Хорошо и чудесно в дороге,
Не тревожась за друга, идти.

В печь.