В семнадцатиэтажных городах

В семнадцатиэтажных городах
не догорает свет, уставившись на небо
он не мечтает даже о правах
рвануть туда ,где он ни разу не был.
Он остается до восьми часов
утра, так не похожего на утро,
он забывается людьми за поясок
заткнувшими мечты из перламутра.

Да к черту всё! Так хочется ..тебя?
Нет, хочется телег, тепла ,терновых
венцов. Не покоряясь, не любя
лететь по небу, думая о новых

Местах, провизиях, прозрениях, про то,
где нет ни заикания о лете
и небо полуголое в пальто
не кутает свой шепот междометий .

Ну к черту всё! Но нет. Не так. Не там
Не к черту, а скорее даже к Богу.
Но до него никто так не достал,
как искренность,в которой крохи проку.

Не к черту. К силе, к воле, к кораблям
матросам, юнгам, выдержке из книжек
Я так хочу уметь послать к чертям,
а после умудриться просто выжить

Да. Не нытьем, а силою в словах.
Я разучилась рифмовать и корчить
принцесс и кукол из себя ,а караван
моих стихов манерами подпорчен.

За 19 лет смешно творить итог
5 лет еще прожить по 19ть
И если есть любовь и даже Бог,
то я из них хочу хоть с кем нибудь остаться.