Поэт и толпа

Не судите меня строго, да не судимы будете.
Проблема одна - синдром дефицита внимания.
Сначала полюбите, а потом осудите,
языки без костей: деревянные, окаянные.
К чему вам мои стихи, они же не интересны.
Вам и без них живется тошно и скучно.
А мне до косточек бывает весело,
Когда перечитываешь, и охватит безумие.
Раздумываете себе благоразумно, живете только по правилам.
Своими словами-клешнями корябаете, царапаете, схватываете,
Да подавившись людские сердца сглатываете бездумно!
Мыслями ударяете ржавыми и шершавыми,
колкими, как колючки-иголки.
Столько зависти, злости холеной;
ненависти нечаянной и отчаянной, но в глубине затаенной.
А я мысли свои и порывы вливаю в бумажный лист,
что сначала был пуст и чист. Я рисую на нем дилеммы и драмы,
пишу письмена любовные, будто бы это не я, а руки мои заколдованные.
Закованные тюрьмой обыденности суеты и томных будней,
разодранные в клочья от ударов метели немой и холодной.
Ветер северный сердце льдом сковывает, прискорбно...
Но на этом суть бытия и основана:
Пиши! Поражай сердца жаром горящей души,
не говоря ненавистникам слова гордого и свободного!