Опять машины - в очередь.
А нервы вновь - в струну.
Я из последней мочи
Приемлю кутеоьму.
И вдруг в одной рубашке,
Вдоль жестяных колонн
Пройдусь звенящей шашкой,
Как целый эскадрон.
Рублю и полосую
Резину и стекло.
Под выходку лихую,
Чтобы умерить зло.
Рука угомонится,
Остынет голова.
Народ жужжит, роится
И жалят мозг слова...
Стоят машины чинно
Без стёкол и колёс.
Меня, облив бензином
И превратив в навоз,
Сжигают словно ведьму,
Как беса, тьме в укор.
Я не служил обедню,
А прославлял простор.
Простор. 35-15
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2015
Свидетельство о публикации №115120201981
Свидетельство о публикации №115120201981
Рецензии