На берегу реки могила,
Тюльпанов огненный кумач.
- То в грозном сорок первом было -
Сказал мне старый сельский врач.
- Фашисты шли большим отрядом,
А он мальчишка, но герой
Навстречу вышел с автоматом,
Приняв свой первый в жизни бой.
Он не дожил до дней победы,
Он к ней дорогу расчищал,
В смертельной схватке всё изведал
И жизнь за Родину отдал.
Мы даже имя не спросили
И, чтоб не затерялся след,
Солдата тайно схоронили
И дали клятвенный обет.
Когда прогоним вражьи орды
Герою почести воздать,
Чтоб не забылось через годы
Как мы умели воевать.
Всё сделали как обещали,
Не затерялся он в былом.
Вот имя так и не узнали
И оттого зовём Сынком.
Стоит село то небольшое
В косынке белых облаков,
С весёлой русскою душою
И доброй памятью отцов.
Земля струится из под плуга,
Клин журавлей домой спешит...
И в этом есть его заслуга,
И в этом часть его души.
Сынок
© Copyright: Борис Воронин, 2015
Свидетельство о публикации №115120210052
Свидетельство о публикации №115120210052
Рецензии