Мы все внутри и музыканты, и певцы.
Мы все поём без голоса и слуха.
И, можете поверить,иногда
такое выдаём,
Что отдыхают и Нетребко, и Карузо...
Не дотянуть бывает верхнее мне ДО.
Хотя тяну его я из последних сил отважно.
Тогда я радуюсь, что не слыхал никто,
А что внутри меня, ведь для других не важно.
Мечты, мечты... Глаза прикрою...
И я уже художник!
Мои картины в лучших галлереях.
И отдыхает "Мона Лиза", а с нею заодно
"Последний день Помпеи"...
Ах, глупые мои мечты,
меня уносят в даль такую...
Не хочеться мне открывать глаза,
без них ужасно я тоскую.
Но всё-таки раскрыл.
И вижу чистый лист.
Сижу над ним я бестолково,
пытаясь написать хоть слово...
И капает слеза бездарного поэта,
Мечта моя, мечта...!
Прости меня за это.
0112. Мечты мои, мечты...
© Copyright: Фёдор Гринберг, 2015
Свидетельство о публикации №115120108164
Свидетельство о публикации №115120108164
Рецензии