Потоком льётся белоснежный мой восход,
Встречая путниками нас уставших,
Бредущих голову склоня
По этим злачным, узким, серым тропам...
Куда мы держим путь?
А, мы, ль,
Иль, может, тени это только,
А мы в костре сожжённых душ -
Мы дотлеваем, замирая в плаче...
Искаженно лицо моё до боли,
Морщины проложили борозды
На этой тонкой и атласной коже,
Что каменеет, раскаляя, мне, черты сильней...
За путниками неизвестными, не нами
Бредут толпою многоточия одни,
А я и ты лежим на пепелище
И безымянный кто-то роет нам могилы...
Безымянный
© Copyright: Анастасия Силенсер, 2015
Свидетельство о публикации №115120103062
Свидетельство о публикации №115120103062
Рецензии