я не искусство

И говорят бесконечно важные парни,
Мол, общество нынешнее (особенно девочки) - в никуда.
Мол, мы такие все из себя юристы/культура/странники,
А вы это - детское.
Вы - это блажь и блабла.

А я умею общаться не только на "сердце"-"любовь".
Меня зацензуривают, когда действительно горько.
Солнце мое распадается на пять пластов,
Опускается на голову, гудит во мне. Столько

Было ко мне претензий, как к маленькой дуре.
И поэтесса - плохо. И плохо - поэт. И вообще.
Да, в мою грудь не забытых имен врезаются бури.
Что мне теперь? Прятать их? И ничей

Никогда самомнений вопль прокаженных холериков
Не отнимет фраз, не сломает по моде святое и верное.
Что так-то я? Я не искусство. Просто пустые истерики.

У меня поцелуи такие же - рваные, нервные.

У меня такие же руки - холодные, бледные.
И я так же боюсь распахнутых окон и крыш.
А под моим ребром поселился фантом из пены,
Он грызет мою плоть, как голодная глупая мышь.

И говорят мне идти покорять каждый встречный город,
А не писать о том, с кем хотелось бы ждать пенсии.

Знаете,
Я спала с ним в прямом смысле этого слова.

Такие вещи важнее поэзии.


/2015 год/