Колокола Сан-Бласа. Из Генри Лонгфелло

Из Генри Лонгфелло

Что говорят колокола,
Где голубая даль легла,
И гавань Мазатлан?
Для моряка -- то просто звук,
Как звук прибоя, или рук,
Как с берега туман...

Но лишь для них, мечтатель; но
Что есть, что кажется -- одно,
И странен мне тот звон,
Поют -- душа моя не спит,
Во мне мелодия звенит,
Их пение -- и стон...

Они имеют тон и речь,
Могли бы сердце уберечь,
Как глас церковных книг.
И каждый может -- стар и млад --
Услышать: бедный зов богат,
И прошлое хранит.

Эпох и лет суровый стяг,
И шелестел испанский флаг,
И чувствовать я мог,
Сквозь цепь железную оков
Как боль -- империи веков,
Где был священник -- бог.

Часовни лик, смотревший в град,
Теперь забвением объят,
И медь звенит слова:
"Мы ржавы, в плесени густой,
И может быть, в часовне той,
Сама любовь мертва?

И новой веры -- новый след,
А мы -- голы; укрытий нет,
Беспомощны, как пыль...
Прошло всё; мёртвые молчат,
Лишь наши жалобы звучат,
Верните нашу быль!

И крыльев белых шум утих,
То души чистые святых
Кружились в этот час;
Давно, давно мы веры ждём,
Верните сердцем и огнём,
Что взяли вы у нас!"

Прошли года, порвалась нить.
Его нельзя перезвонить,
У прошлого -- сто бед...
Уходит ночь; мгла не цела,
Вам не вернуть, колокола,
Что взял у вас рассвет...