Прости меня, Господи, прости
За суетою дня не видно ни зги:
Где потерялись друзья, откуда взялись враги
Какая меня ждёт статья, когда перестану пить
Взять бы всё и надвое поделить
Мишурою декабрь и проблески янтаря
На твоих глазах
Мне не нужно всё даром, мне бы взять да и всё рассказать
Как за мыслями летом заставала гроза
Жара, июль, ты, антитеза
Не стихи, не проза, а кривая черная полоса
На листках бумажных
По ночам мне мерещятся голоса
И висках так важно
Отчеканивает пустота
Темнота кругом, темнота углом и за пределы дома в соседний дом
В Бодлеров том, мы год молчали да не о том, что мы будем делать с тобой вдвоём, потом втроём
Что? Напьёмся да горькую запоём
Прости меня, Господи, прости
Раз не выходит здесь по-людски
В городе шума, метро, тоски
Где два через два что-то льёт
Но взрасти, прошу, как цветы, взрасти
Её
Наброски
© Copyright: Тэйт Оливер, 2015
Свидетельство о публикации №115120110758
Свидетельство о публикации №115120110758
Рецензии
