Соком искрящимся вишни рубиновой,
В чашке разбитой наливкой малиновой,
Жёлтым тюльпаном у старенькой мельницы –
Кем только не был он - просто не верится.
Годы несутся, но суть не меняется:
Жизнь для поэта в летАх не считается,
А исчисляется песнями, строчками,
И – для кого-то – рождёнными дочками…
Словно река без порогов и грохота
Музыка нашего русского Моцарта...
Творчеством, словно вином, упоённого,
Вечно усатого… вечно влюблённого…
Игорь Николаев
© Copyright: Моника Масгеди Котова, 2015
Свидетельство о публикации №115113009678
Свидетельство о публикации №115113009678
Рецензии