Прибило

Уже полтильник за плечами,
А я лишь только начала.
Вся жизнь промчалась, как цунами,
А я плыла не знай куда.
Прибило вот меня к искусству,
Из прозы жизни, так сказать,
Но отчего-то стало грустно.
В такие годы начинать.
Поэтов всех перебираю.
А кто еще так запоздал?
Похоже я одна такая.
Иль кто еще за мною встал?
Нет. Из великих точно нету.
Вполне свободен пьедестал
И для великого сонета,
Пожалуй этот час настал.
А ну, давай, за мной, ребята!
Ну что ж вы давите плечом?
У вас приличная зарплата,
А вы за фиговым листом.
Ах...Извиняйте, вам лавровый.
Так было б что им прикрывать,
Да и сонет у вас фиговый.
Вам поздно, сударь, начинать!
А вы, милейшая, куда же?
Из вас же сыплется песок.
Вы здесь стояли? Но когда же?
Еще при Пушкине, сынок.
Но Пушкин же в другом столетии.
Кто вам такую чушь сказал?!
Он мне годится только в дети.
Ах...Боже мой, какой нахал!
Пока толпа перепиралась
И разрасталась, как потоп,
Вдруг тень поэта показалась
И всем сказала нагло: Стоп!
Весь пьедестал давно уж занят
И даже подступы к нему,
А вам осталась только память
О тех, чье имя на слуху.