Белое, розовое, красное

Белое, розовое,  красное.

( Из домашнего спектакля)

Его  Пабло зовут, а по отчеству
Пикассо, он  на пике творчества
Даму пик писал, не вольта  червей,
То бледней, то ярче, то розовей.

Vis-;-vis  его – вислый ус – Матисс,
Докрасна  ругались, но не дрались,
Остывали, кисти друг другу жали,
И палитру под мышку -  бузить  уезжали.

Просыпался  Пабло, Анри  трезвел,
Начинали с листа, что как тундра, бел.

Чтоб на белом фоне создать букет,
Надо пить не сколько, не что, а с кем,
И  слова, хоть  три, на раз- два,  найти
О букете, о цвете, о золоте!!!
Снег на лотосе, мочки ушей в мороз,
Вот где белый  до боли апофеоз.

Уши тру,  и друзей в глаза зову,
Разговор завести о розовом.
Говорю, не краснея за слова,
А щека пока еще розова.
Языки все более розовы,
Живописцы бодры и здоровы.

Пикассо подрос, повзрослел Матисс,
В закрома за красным подались.
В темноте нащупав в три пальца пыль,
Пикассо за горло схватил бутыль.
Зачихал Матисс  в вековой пыли,
Но наощупь  цвет и букет нашли. 
И под скрип ступеней из погреба
Они горлышко поднесли к губам,
И горланили, спотыкаючись:
Раскален  Пикасс, и пунцов Матисс. 
А навстречу им шел валет червей,
И туза бубнового багровей
Предвещая ветер, дышал закат,
И рубин алел, и густел гранат.
Кардинал швырял шапку в небеса,
И Матисса выше, и Пикасса.

Я бы тоже кепку пустил в полет,
Но слова бледнеют, и зуб неймет.
Без прикрас без фраз, жизнь до дна красна,
Не Пикасс, не асс, жажду жду вина.