Это попытка собрать на одной странице стихи поэта, удалённые
или из его черновиков, а так же стихи последних дней...
=====================================================
(из Смоленских тетрадей)
*
Отстоять вечерню и заутреню,
окутанным ворожбою молитв,
чувствуя, как взрастает мир внутренний
в понятие "прозелит".
Вдыхать дым свечей и клубы ладана,
всматриваться в глубину высоты
крестово - купольного храма – как надобно
отряхнуть с ладоней прах суеты,
что набился в соты пор и назойливо
выгрызает мозоли, слева и справа,
в погребальных нишах-аркосолиях,
еще слышен шепот Рогнеды – сестры Ростислава.
Вот и эта девочка в строгом платочке
смотрит в нотные знаки и шепчет – поет,
три апсиды-ниши со стороны восточной
втягивают этот голос, перехватив его в лёт.
Стены из плинфы такие же прочные,
как и в тех, «тетериных», 1140 – ых,
когда их возвели мастера-рабочие
для Ростислава Набожного, начертав на них:
"Премудрость созда Себе дом" – на внутренней
поверхности, с арочками и крестами на счастье,
с фресками и графьей.
Окончание заутрени,
Святое Таинство Божье – Причастие.
"Усекновение главы Иоанна Предтечи" –
медленный перезвон на небесной звоннице.
"Христосъ истинный Богъ нашъ" – последние речи
отца Святослава, целуем крест, все расходятся...
* фото автора
© Copyright: Владимир Лавров, 2012
Свидетельство о публикации №112100108301
восстановлено неизвестным читателем 364
Церковь Петра и Павла 11.11.2015 00:57 не определен
Церковь Петра и Павла
© Copyright: Владимир Лавров, 2015
Свидетельство о публикации №115113003315
Свидетельство о публикации №115113003315
Рецензии
"Христосъ истинный Богъ нашъ" – последние речи
отца Святослава, целуем крест, все расходятся...
Здорово. Каждый знает, что ему делать, и ежедневно буднично это делает, и всё это вместе вроде народа, и овеяно государственностью Царской России.
Мне чудится в Рождественское утро
мой легкий, мой воздушный Петербург...
Я странствую по набережной... Солнце
взошло туманной розой. Пухлым слоем
снег тянется по выпуклым перилам.
И рысаки под сетками цветными
проносятся, как сказочные птицы;
а вдалеке, за ширью снежной, тают
в лазури сизой розовые струи
над кровлями; как призрак золотистый,
мерцает крепость (в полдень бухнет пушка:
сперва дымок, потом раскат звенящий);
и на снегу зеленой бирюзою
горят квадраты вырезанных льдин.
Приземистый вагончик темно-синий,
пером скользя по проволоке тонкой,
через Неву пушистую по рельсам
игрушечным бежит себе; а рядом
расчищенная искрится дорожка
меж елочек, повоткнутых в сугробы:
бывало, сядешь в кресло на сосновых
полозьях -- парень в желтых рукавицах
за спинку хвать, -- и вот по голубому
гудящему ледку толкает, крепко
отбрасывая ноги, косо ставя
ножи коньков, веревкой кое-как
прикрученные к валенкам, тупые,
такие же, как в пушкинские зимы...
Я странствую по городу родному,
по улицам таинственно-широким,
гляжу с мостов на белые каналы,
на пристани и рыбные садки.
Катки, катки -- на Мойке, на Фонтанке,
в Юсуповском серебряном раю:
кто учится, смешно раскинув руки,
кто плавные описывает дуги,
и бегуны в рейтузах шерстяных
гоняются по кругу, перегнувшись,
сжав за спиной футляр от этих длинных
коньков своих, сверкающих, как бритвы,
по звучному лоснящемуся льду.
А в городском саду -- моем любимом, --
между Невой и дымчатым собором,
сияющие, легкие виденья
сквозных ветвей склоняются над снегом,
над будками, над каменным верблюдом
Пржевальского, над скованным бассейном, --
и дети с гор катаются, гремят,
ложась ничком на бархатные санки.
...
И слышу я, как Пушкин вспоминает
все мелочи крылатые, оттенки
и отзвуки: "Я помню, -- говорит, --
летучий снег, и Летний сад, и лепет
Олениной... Я помню, как, женатый,
я возвращался с медленных балов
в карете дребезжащей по Мильонной,
и радуги по стеклам проходили;
но, веришь ли, всего живее помню
тот легкий мост, где встретил я Данзаса
в январский день, пред самою дуэлью..."
В.Набоков
Или ещё у Набокова был какой-то небольшой прозаический текст, описывающий сон рассказчика. Якобы рассказчик во сне видел громадное количество ангелов - Ангелы были какие-то уродливые, но это вообще характерно для Набокова, не любит он Ангелов наверное -
и сновидец за своими Ангелами погнался с молитвой и просьбами, которые невозможно изложить внятно и компактно, а только молящийся рыдал и нёс что-то такое с пятого на десятое, о том, как луч падал в окно столовой усадьбы, и ещё много всего в том же роде; Ангелам на проблемы материального мира было наплевать, кроме одного только, недавно ставшего Ангелом; и этот единственный смвернул с дороги, по которой шли эти Ангелы, и сказал сновиджцу слово, ответ на всю его молитву и страдание, утишающее боль, возвращающую старую России и луч в окне столовой той усадьбы, и пронзило сновидца таким непомерным восторгом и счастьем, что он проснулся... ...и не смог вспомнить слова. /Первое дидактическое предположение, что слово это "любовь", но это так банально, что ведь сновидец не мог бы забыть/.
+ издевательство эмиграции над фантастикой происходящего в Советской России - над такой же самой фантастикой, какая и теперь на каждом углу, большая и малая, разных, блин, жанров. Издевательство с точки зрения здравого смысла.
ЛЕНИНГРАД
Великие, порою,
бывают перемены…
Но, пламенные мужи,
что значит этот сон?
Был Петроград — он хуже,
чем Петербург, — не скрою, —
но не походит он —
как не верти — на Трою:
зачем же в честь Елены —
так ласково к тому же —
он вами окрещен?
В.Набоков
Агата Кристи Ак 12.01.2013 19:05
Очень много близкого, хотя бы по предмету...
Ирина Дмитроченкова 20.11.2012 19:48
•
Спасибо, Ирина, скоро буду в Смоленске, зайду в эту церковь обязательно, я в ней и исповедуюсь, и причащаюсь...
Владимир Лавров 20.11.2012 21:06
И за меня, грешную, пожалуйста, помолитесь...
Спасибо.
Ирина Дмитроченкова 21.11.2012 00:07
...Все уходят туда, где разбросан прах суеты, чтоб набить его в соты свои до горла...
Белая Ворона 4 02.10.2012 07:51
Суета обращается в прах,
а мы свой добавляем в него...
затерялся во времени мой непрожитый год,
но зудит любопытство букашкой в прозрачных руках...
Владимир Лавров 02.10.2012 08:01
Владимир Лавров 30.11.2015 10:45 • Заявить о нарушении
отца Святослава, целуем крест, все расходятся...
Здорово. Каждый знает, что ему делать, и ежедневно буднично это делает, и всё это вместе вроде народа, и овеяно государственностью Царской России.
Мне чудится в Рождественское утро
мой легкий, мой воздушный Петербург...
Я странствую по набережной... Солнце
взошло туманной розой. Пухлым слоем
снег тянется по выпуклым перилам.
И рысаки под сетками цветными
проносятся, как сказочные птицы;
а вдалеке, за ширью снежной, тают
в лазури сизой розовые струи
над кровлями; как призрак золотистый,
мерцает крепость (в полдень бухнет пушка:
сперва дымок, потом раскат звенящий);
и на снегу зеленой бирюзою
горят квадраты вырезанных льдин.
Приземистый вагончик темно-синий,
пером скользя по проволоке тонкой,
через Неву пушистую по рельсам
игрушечным бежит себе; а рядом
расчищенная искрится дорожка
меж елочек, повоткнутых в сугробы:
бывало, сядешь в кресло на сосновых
полозьях -- парень в желтых рукавицах
за спинку хвать, -- и вот по голубому
гудящему ледку толкает, крепко
отбрасывая ноги, косо ставя
ножи коньков, веревкой кое-как
прикрученные к валенкам, тупые,
такие же, как в пушкинские зимы...
Я странствую по городу родному,
по улицам таинственно-широким,
гляжу с мостов на белые каналы,
на пристани и рыбные садки.
Катки, катки -- на Мойке, на Фонтанке,
в Юсуповском серебряном раю:
кто учится, смешно раскинув руки,
кто плавные описывает дуги,
и бегуны в рейтузах шерстяных
гоняются по кругу, перегнувшись,
сжав за спиной футляр от этих длинных
коньков своих, сверкающих, как бритвы,
по звучному лоснящемуся льду.
А в городском саду -- моем любимом, --
между Невой и дымчатым собором,
сияющие, легкие виденья
сквозных ветвей склоняются над снегом,
над будками, над каменным верблюдом
Пржевальского, над скованным бассейном, --
и дети с гор катаются, гремят,
ложась ничком на бархатные санки.
...
И слышу я, как Пушкин вспоминает
все мелочи крылатые, оттенки
и отзвуки: "Я помню, -- говорит, --
летучий снег, и Летний сад, и лепет
Олениной... Я помню, как, женатый,
я возвращался с медленных балов
в карете дребезжащей по Мильонной,
и радуги по стеклам проходили;
но, веришь ли, всего живее помню
тот легкий мост, где встретил я Данзаса
в январский день, пред самою дуэлью..."
В.Набоков
Или ещё у Набокова был какой-то небольшой прозаический текст, описывающий сон рассказчика. Якобы рассказчик во сне видел громадное количество ангелов - Ангелы были какие-то уродливые, но это вообще характерно для Набокова, не любит он Ангелов наверное -
и сновидец за своими Ангелами погнался с молитвой и просьбами, которые невозможно изложить внятно и компактно, а только молящийся рыдал и нёс что-то такое с пятого на десятое, о том, как луч падал в окно столовой усадьбы, и ещё много всего в том же роде; Ангелам на проблемы материального мира было наплевать, кроме одного только, недавно ставшего Ангелом; и этот единственный смвернул с дороги, по которой шли эти Ангелы, и сказал сновиджцу слово, ответ на всю его молитву и страдание, утишающее боль, возвращающую старую России и луч в окне столовой той усадьбы, и пронзило сновидца таким непомерным восторгом и счастьем, что он проснулся... ...и не смог вспомнить слова. /Первое дидактическое предположение, что слово это "любовь", но это так банально, что ведь сновидец не мог бы забыть/.
+ издевательство эмиграции над фантастикой происходящего в Советской России - над такой же самой фантастикой, какая и теперь на каждом углу, большая и малая, разных, блин, жанров. Издевательство с точки зрения здравого смысла.
ЛЕНИНГРАД
Великие, порою,
бывают перемены…
Но, пламенные мужи,
что значит этот сон?
Был Петроград — он хуже,
чем Петербург, — не скрою, —
но не походит он —
как не верти — на Трою:
зачем же в честь Елены —
так ласково к тому же —
он вами окрещен?
В.Набоков
Агата Кристи Ак 12.01.2013 19:05
Очень много близкого, хотя бы по предмету...
Ирина Дмитроченкова 20.11.2012 19:48
•
Спасибо, Ирина, скоро буду в Смоленске, зайду в эту церковь обязательно, я в ней и исповедуюсь, и причащаюсь...
Владимир Лавров 20.11.2012 21:06
И за меня, грешную, пожалуйста, помолитесь...
Спасибо.
Ирина Дмитроченкова 21.11.2012 00:07
...Все уходят туда, где разбросан прах суеты, чтоб набить его в соты свои до горла...
Белая Ворона 4 02.10.2012 07:51
Суета обращается в прах,
а мы свой добавляем в него...
затерялся во времени мой непрожитый год,
но зудит любопытство букашкой в прозрачных руках...
Владимир Лавров 02.10.2012 08:01
Владимир Лавров 30.11.2015 10:45 • Заявить о нарушении