Планета, как большой пирог,
как каравай,
который режут острыми ножами.
На кухне этой визг и вой стоит такой,
что кровь течет через ладонь,
хотя ладонями я уши зажимаю.
За власть над глупою толпой,
плетущейся
покорным, жалким стадом на убой,
за кратких наслаждений миг,
что дарит власть дорвавшимся до трона,
здесь отдают единственную жизнь
на муку вечную тому,
кто здесь распял без сожалений Бога.
Безумие влачит народы в тьму,
туда, где выход запечатан,
до дня, когда минует тысяча лет
со дня пришествия Христа,
где будет каждый воскрешен,
чтоб смог увидеть сам, что потерял
и там услышать приговор.
Там будет плач, там будет вой,
зубовный скрежет над толпой
и будет огнь, который всё погасит.
Папирус древний, как огонь в руке,
внутри меня всё стонет и рыдает.
Не отменить того, что впереди,
как ночью вор, к планете подступает.
Свиток
© Copyright: Петр Ильин, 2015
Свидетельство о публикации №115113002721
Свидетельство о публикации №115113002721
Рецензии