Птицы летят и облака.
Тех стая, а этих туча.
Небо посеребрило слегка.
Дома - один одного круче.
Рассвет. Не осень и не зима.
По асфальту - река грязи.
Снег: как выскребли закрома,
Как из дерьма - в князи.
Что за мерзость мои очки!
Нет никогда розовых.
Коль по грибы - маховички,
И не сыскать подберёзовых.
Птицы, небо, да облака...
Ещё бы букетик яркий.
Свежевыбритая тоска
Села и ждёт подарка.
Ждать. 35-14
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2015
Свидетельство о публикации №115113002186
Свидетельство о публикации №115113002186
Рецензии