Стою на пьедестале, смугло-бронзов,
Создателю «Онегина» под стать,
Из-под бровей поглядывая грозно
На молодёжь, что пробует писать.
Куда несёт вас леший, что за тяга
Погожим днём, в полуночной тиши
Позабывая сон, марать бумагу,
Безвинные грызя карандаши?
Что ж вас прельщает в сутолоке строчек,
Метафорах, пологих и крутых?
Растили б сыновей, рожали дочек
Без всяких рифм, тире и запятых,
Да жили б вольно, от такого гнёта
Не портя зренье в юные года.
Так нет же: Души требуют полёта!
А если носом в землю, что тогда?
А если гонор ваш – пустые звуки;
И, видя, что не выйдет ни шиша,
Минует слава, и повиснут руки?
Ну, впрочем, это каждому решать.
Стою на пьедестале, тих и грустен,
Темнея старой бронзою лица,
И кулаки сжимаются до хруста
От зависти к неопытным юнцам.
Стою на пьедестале...
© Copyright: Виктор Трунтов, 2015
Свидетельство о публикации №115113001468
Свидетельство о публикации №115113001468
Рецензии