Франция

В моих мечтах о Франции есть ложь:
Всё улицы её Парижа в поцелуях,
И дух романтики охватит лишь войдёшь,
Безумно кружишь под дождём, танцуя.

В любви моя же Франция увязла,
Её Париж давно охвачен страстью
Бушующей, что до сегодня не угасла,
И пульсом бьющим на запястье.

В моих мечтах о Франции есть ложь,
Её акцент дурной, но пахнет чудно,
Его вкушаешь, словно лижешь нож,
Жевать его совсем не трудно.

Моя мне Франция прекрасна:
Люблю её ужасный вкус вина,
Не важно белый он иль красный,
В уродстве песнь Эммануэль* слышна.

И Notre-Dame меня прельщает,
О нём Гюго писал в романе,
По нраву Франция, признаюсь,
Её красоты разум мне туманят.

Однако, моей Родины милее нет,
Её широты будут краше в сотни раз,
И ярче будет здесь рассвет,
А не во Франции, чей лик погас.

Я не спроста сказала, что есть ложь,
Нет, я люблю багет и круассаны,
Но сердцем ты не придаёшь
То, что спасали ветераны.

Итог сих строк понятен будет всем:
Нам нравятся другие страны,
Но истинно любим лишь Кремль,
Чьи башни всё ещё красны.

30 ноября 2015 год


___
*Колокол Эммануэль (Le bourdon Emmanuel), весом 13 тонн. Собор Парижской Богоматери. Париж, Франция.