Мы есть "пусто", которого пуще
Только мертвые души
В чаще
многоэтажек.
Которых от лести не пучит,
Тем стоит плакать почаще,
А прочим,
Кому слова пророчат
Почестей кучи
И лужи признаний
Пусть знают -
Время расставит в своем полете
Всех, без различия веса и пола,
Точно фигуры на шахматном поле,
Или как смертников на эшафоте.
Время,
Которого ход непонятен,
Станет глумиться,
заглядывать в лица,
Звонко смеяться,
Вновь и вновь,
И смех будет литься,
Как из пробитой ярёмной струится
Кровь.
А нам, чей удел - тускло-серый и гадкий
Бытовой ежедневный круговорот,
Вечно стоять, в ожидании посадки
На поезд, что никогда не придет.
301115
О времени
© Copyright: Андрей Евгеньевич Дмитриев, 2015
Свидетельство о публикации №115113011540
Свидетельство о публикации №115113011540
Рецензии