Они же...

Били распри, рвали дыбы
человеческие глыбы.

Тех, что в пене, тех, что в мыле,
волны жизни зА борт смыли.

Им цены не знали... Ибо
легче тонет жизни глыба.

Падлы суки, шельмы стервы
глыбам потрепали нервы.

Мир шедевров обокрали
те же  шлюхи, те же крали.

Жизни сокращая сроки,
пили все поэтов соки.

Но великие в финале
имена их вспоминали.

Значит, всё же есть заслуга...
Было тело их упруго.

Было что-то в них такое, недающее покоя.

То, что и хмельно, и сладко доводило до припадка.

Барды, как и менестрели,
на кострах любви горели.

А поэт писал для каждой,
если плата - славы жажда.

И в итоге фигли-мигли
к гениальности сподвигли.

Не смотря, что в списке ниже,
жизнь и смерть - всегда
они же.

Если выдохшихся  пнули,
это всё же лучше пули...

Были и другие факты -
и инсульты, и инфаркты.

И об этом памятуя,
я поставлю запятую.

Потому что после точки
иногда родятся дочки.