Я забыла про сон, акварели мечтой разбавляя,
На метле не летала, на кисти пускалась в полёт.
Я писала тебя всей к тебе распростёртою далью,
Но огни заметало, как липкие происки сот.
Первый снег, точно курица мокрая, вовсе не лебедь,
В небе шлёпал, по шляпам. Высиживал головы он,
Словно мысли подвластны ему. Что бывает нелепей,
Белых перьев малюющих встречных огней перезвон?
Вдруг будильник вскипел, разразившись заливистой трелью,
Разве можно в палитру облечь приблудившийся сон?
Кистью мокрой осина на штор полотно не глядела -
За чертог акварели в ненастье моё не посол.
А назавтра декабрь пил, как снадобье, чьи-то туманы.
Я кричу: "Просветления, слов рассыпай жемчуга,
Чтоб мольберт воссиял всей простёртой к тебе панорамой!"
Отчего же жемчужинкой вновь оросилась нежданно щека?
А назавтра декабрь пил, как снадобье, чей-то туман
© Copyright: Виорика Пуриче, 2015
Свидетельство о публикации №115112900854
Свидетельство о публикации №115112900854
Рецензии
