Переспросишь - неужто правда?

Переспросишь - неужто правда?

Переспросишь - неужто... правда?
Я хотел бы видеть картину.
Ну, подумаешь, - умер автор.
Из какой-то там Украины.

И никто он тебе? Ведь верно?
И не стал бы... если по-черному.
И стихи там - не очень... Скверные.
От реальной жизни оторваны.

Он тебе - и не муж... не любовник.
Просто рифмы он к рифмам складывал,
как богач единицы условные.
И себя этим злил. И радовал...

Умер автор. Из Украины.
Просто - автор. Такой... лирический.
Так-то - ходит еще, скотина.
И живой он - в плане физическом.

Не трубят о нем - по вещанию.
Что ушел, дескать, он. Потасканный.
Он тебе не давал обещания,
что любить будет Вечно. С ласкою.

Просто автор... с душою черною.
Не со зла - до углей сгоревшею.
Ты, видать, была непокорною,
своей ложечкой чай помешивая...

Ну а он, фантазер накручивал...
И сюжет на крови замешивал.
Вот душа его - и отмучилась
от того его ритма - бешеного...

Переспросишь - а как сейчас он?
Что-то пишет? И как самочувствие?

Да... говно пишет. Час за часом.
И себя он прекрасно чувствует...