Я с дерева сняла увядший лист.
Я думала, что грязен, а он чист.
Я в руки его бережно беру
И от пылинок тщательно протру.
Я аккуратно принесу его домой.
Запачкан чуть, зато он только мой.
Его я в книгу осторожно положу.
(Я со стихами в книгах тех дружу.
Стихи не про тебя совсем писала.
А имя? Что ж, случайно всё совпало.)
Его я просушу между страниц,
Где он в стихах напьётся небылиц.
Впитает он рассказы о ночах,
Где на тебя гадала при свечах,
Где умирала, лишь бы ты подольше жил.
И счастлив был, и про меня забыл.
Я лист тот отпущу по ветру вдаль.
Он улетит, и мне того не жаль.
Пусть он к тебе в ладони упадёт
И все стихи мои тебе прочтёт.
Ты удивишься, выслушав рассказ,
И взглянешь на меня в последний раз.
Не хочешь верить в то, о чём молчу...
Лишь "Будь здоров" тебе вслед прошепчу.
Лист
© Copyright: Милосердная Ялини, 2015
Свидетельство о публикации №115112905095
Свидетельство о публикации №115112905095
Рецензии