Ещё посв. Ли Бо

Лето не греет
   Тело: бледней, чем поганка.
Пришлые луны
   Травмируют ночи напрасно.

Ночью негоже
   Взор отягчать письменами
Трутней словесных,
   Веровать в фикцию дара

Сих нечестивых.
   Толку то? Длинные ночи
Сны растревожили.
   Так же цикад легионы

Дружно стрекочут
   В недрах ума. Где же пастырь
Мыслей безбрежных? -
   Канули в летней пучине…

Ветер подул -
   Кивнул головой одуванчик,
Сбросив седины
   В бездну ночного простора.


Рецензии