Я не писал хороших строк
Так давно, что не вспомнить сходу.
Стал переменным словесный ток,
И постоянной - плохая погода.
Каждая рифма усилий требует
Непомерных и невыносимых.
Чтобы закончить один куплет,
Я написал миллион некрасивых.
Строки похожи на рваную прозу.
Смысла не море - одно мелководье.
Ночь провожу я, пыхтя паровозом,
Чтобы наутро не выдать пародию.
Ручка за мысли цепляется робко,
Как самолетик бумажный за ветер,
Чтобы в итоге отправиться в топку
И разлететься по миру, как пепел.
Дымом развеется, как и положено,
То, что обыденно, слепо и глупо.
То, что останется - то преумножим мы
И не оставим поэзию трупом.
про труд
© Copyright: Руслан Котиев, 2015
Свидетельство о публикации №115112903412
Свидетельство о публикации №115112903412
Рецензии