***

                Всё тот же сон, навязчиво беспечный...
                Будильник тот же, звоном на припев...
                Всё та же мысль: "Уже ль так будет вечно?",
                Исчезнет, удивиться не успев.

                Всё тот же свет, всё от того же неба...
                Всё та же дрожь по шторе пробежит...
                Всё тот же сыр на тонком срезе хлеба
                Всё с той же обречённостью лежит.

                Ключи всё те же от дверей квартиры...
                Звонок, всё ту же выдающий трель...
                Всё тот же шарф, как и всегда, постиран
                Всё тем же порошком от "Ариэль".

                Всё тот же день...Та самая дорога...
                Всё тот же путь, которым мне идти...
                Всё тот же шаг, идущий от порога
                Количеством сочтённого пути.

                Всё то же небо, постоянством серо...
                Идущий в том же качестве и я
                Туда, где неповерженная вера
                Еще живёт в душе у бытия.

                И мир тот самый, праведен и грешен...
                Тем самым тонким кончиком пера
                Написан оттого, что безутешен
                Он есть такой, каким и был вчера.

                Всё, как всегда: без правды и обмана,
                С надеждой зыбкой, тонкой, словно - нить,
                На то, что мелочь пустотой кармана
                Еще способна что-то изменить.

                * * *