Чтоб видеть мир

                Т...


Чтоб видеть мир с высот вчерашних гроз,
Он ближе чем, тем явственней и слаще,
Из нервных строк я строю шаткий мост
От той тебя, к тебе ненастоящей.
К тебе, чья ночь холодная луной,
Разверзнув плоть греховную и дёсны,
Летит из зим, да всё над целиной,
В мои, увы, заснеженные вёсны.
К тебе, чей глас так звонок и певуч,
Ему бы чуть величия да страсти,
Да чтоб навзрыд, как раненый сивуч!..
А взор, как сталь, испытующ и властен.
К тебе…строка, что тени на кустах,
Писал ведь сам, усердствуя и пыжась,
Как те, она и стыла, и густа,
Как те, она, что облако - не выжать.
Поскольку, букв наклонных и кривых,
Ловил ведь крик меж выдохом и вдохом
Души своей своих сороковых!..
Что дырок тех на платье скомороха.
Не счесть, и тушь уж въелась в листик ржой,
Не той, что в кровь обыденности ныне,
Бедой, как есть, украдено-чужой,
А исто той, на веточках полыни.
Горчит и жжёт, что рана там, внутри,
Душа, где бдит, а плоть уж тлена узник…
Дожить бы мне до завтра, до зари,
А там, даст Бог, и сердце заскорузнет.