Борис Прахов

Член МГО СП России, лауреат общественно-литературных премий, член художественного совета ТЦ «Облака вдохновения».


Ходики

Мне, как прежде, уже не куражится -
Знать, что было отпущено, выпито...
"Неизбежности" дату, мне кажется,
У судьбы не купить и не выпытать...

А во времени реку дано ли нам
Вновь войти молодыми и сильными?
Быть ли вместе нам в месте намоленном,
Целоваться ль под летними ливнями?

Растранжирил со временем силы я,
Год от года всё ближе я к посоху...
Мне бы взять тебя на руки, милая,
Да назад! По воде... "аки по суху"!

Только спорить со временем - глупости!
Нет над ним ни богов, ни правителей,
В нём ни щедрости нет и ни скупости,
Нет наград на отглаженном кителе...

Эта жизнь, как мгновение, прожита
От времён, где из печки оладушки,
Где касались волос моих ёжика
Узловатые пальцы прабабушки...

Где смеёмся и плачем иначе мы,
Где смородина ждёт в огородике,
Где со стенки глазами кошачьими
Ищут мальчика бабкины ходики...


Засентябрило...

В саду промокшем пахнет черноплодкою,
Сентябрь и август развели мосты.
Въезжает Осень пушкинской пролёткою
И поджигает летние холсты...

Не сосчитаешь спичек, ей оброненных,
И с нею спорить - тратить время зря...
Она творит, и красок этих огненных
Не погасить дождям до ноября...

То в лес заманит с тайною тропинкою,
Объятый охрой с головы до пят,
Чтоб похвалиться тонкой паутинкою
На шляпках в щель забившихся опят...

То тучкой оттенит глазищи томные,
То листья сложит строчками в тетрадь,
Даруя альманахи многотомные
Всем тем, кто почерк может разобрать...

Подарит мне, весь в рыженьких подпалинах,
Пяток грибов подросший березняк,
Где разминулись двое "слишком правильных",
Не разобравшись, кто из них "дурак"...


По ночной моей Москве...

Я по ночной Москве брожу, её фанатиком рождённый,
В её влюблённый этажи вблизи Садового кольца...
Вот я опять сейчас сверну с Большой Никитской к Малой Бронной
И сквозь Тверскую на Страстной неспешной поступью слепца...

И мне не нужен поводырь в ночном московском лабиринте -
Москвой с рождения дышу, её певец , её поэт...
Я по Кузнецкому Мосту спущусь с Рождественки к Неглинке,
Где Юргенсон* мне подмигнёт, узнав знакомый силуэт...

Когда неласковый рассвет сорвёт с мостов огней мониста
И на Бульварном "пироге" задует свечи фонарей,
Я сигаретку попрошу у заплутавшего таксиста,
Что к нам приехал порулить от немосковских "пустырей"...

Он мне напомнит Душанбе, в горах Варзобское ущелье,
Путовский рынок, где я был лет тридцать пять тому назад...
Я подскажу ему маршрут и, отхлебнув из фляжки "зелья",
Уйду в безмолвие дворов, в родной московский листопад...