Пусть меня кто-то другой назовёт поэтом -
За перекрёстные рифмы, размер трёхсложный,
Чаще - вдогонку нам слышится слово это.
Я не могу... Да и разве такое можно?
Участь творца - обивать богачей пороги,
Чтоб свою душу - в картинах или сонетах -
Рвать на куски и стелить остальным под ноги.
Может, согреет их души подстилка эта...
Наше любимое время - сентябрь ранний.
(Знаете, это отдельное время года:
Ходим к могилке невыполненных желаний,
Ходит на цыпочках улицами погода...)
Нотами наших новелл затихает город,
Гасим фонарики, чтоб зажигали звёзды,
Каплю тепла - где разжился кромешный холод,
Только бы не было, не было слишком поздно!..
Знаете... Много нас - грустных или не очень,
Каждый хотел бы себя называть поэтом,
Чаще - боится осужденным быть. А, впрочем,
Я бы хотела. Но разве мне можно это?..
Разве мне можно?
© Copyright: Арина Трескунова, 2015
Свидетельство о публикации №115112807325
Свидетельство о публикации №115112807325
Рецензии