Он каждый день приходит на работу,
Он, как и все обычный человек.
Его встречает так знакомый запах,
Без тени потолочной лампы свет,
Окно, смотрящее на запад
И безнадежный с виду пациент…
Одев халат, до боли белоснежный
И в мыслях Гиппократу «помолясь».
Он отправляет человека в безмятежность,
И погружается в родную ипостась.
Движения рук вполне привычны.
Ему уже не двадцать лет.
А все его проблемы, в личном,
Не оставляют на работе след.
Адреналин, пинцет, зажимы,
Звучат под потолок знакомые слова.
Пути Господни неисповедимы,
Но он пытается помочь ему в делах…
Он вытирает пот со лба устало,
Есть полчаса, передохнуть,
Чтоб дать еще кому то шанс,
Что, в общем, то не мало
Еще раз вкус рождения вдохнуть…
Да, он не знает, есть ли свет в туннеле
И провидения он точно не сильней,
Но каждый день приходит на работу
И правит на столе людей…
Почти, что Бог
© Copyright: Павел Шеховцев, 2015
Свидетельство о публикации №115112807205
Свидетельство о публикации №115112807205
Рецензии