стих 110. Без направлений

Кинжалами  Нового Года пронзает улицу ледяной ветер,
Я где-то поодаль напиваюсь свинцово тяжелой зимой,
Играют дети на мостовой, и закат с тусклой улыбкой
Мне за шиворот сыпет искры, я говорю «постой»,
Но тут же закутываюсь теплее в молчание, кажется этим
Всё кончится…я перестану бережно ловить образ, в отчаянии закрою глаза рукой, 
И тоскливый вой станет последним языком на моей мёртвой планете… 
Я стану слышать где-то снаружи, наверное, из другой вселенной, кучу сплетен,
Или просто разговоры, которые никак не уловить моей головой,
И я не то что бы доволен этим, или где-то пропал, я, вроде, пока живой,
Но меня просто нет, совсем нет, мой робкий порыв незаметен…
Я хожу по пустому «внутри», весь мир извне, порой
Так и хочется спросить, но сразу понимаю – вопрос безответен,
И ухожу прочь, долой, дальше, вниз по лестнице - в темноту,
К порции тишины в пустоту, как и любой раненый зверь  за последним глотком на водопой… 
Чем сильнее пытаюсь вырваться, тем сильнее сжимают путы,
Это память впивается, как голодный пёс в последнюю кость,
Это  минуты, которых я так и не проживу, воспоминания того, что не сбудется и не сбылось,
Почему-то  ничего не вижу через белоснежную пелену, хотя раньше видел насквозь…
Возможно, ты где-то там расставляешь посуду на стол,
Чтобы кто-то пришёл, рассказывал истории про тех, кто вместе и врозь,
Пока горизонт кривой жадно поедает ночь, я вскользь
Упомяну то, чего было так мало порой, что я успел наверстать,   
Иногда так хочется сказать «Как же мне тебя не хватало»,
Но, похоже, скорее всего, так и будет не хватать …
Работать  по принуждению на шахте по добыче едких мыслей,
Надо мною нависли пары от легко воспламеняемых могил,
И какой бы защитный для дыхательных путей прибор не носил,
Меня душит ядовитый бесцветный поток без смысла…
И я из последних сил пытаюсь ворваться в реальность,
Где я бы этого  не говорил,
Где каждый день как данность, а ветер сдувает тоску с моих перил,
Но совпадения случайны, все персонажи вымышлены, странно, может и наглость,
Но я всё же решил, что глупо сетовать на вспышки с солнца или других светил,
Меня до сих пор будоражит твоя элегантность,
И чистота ощущений, что я почти погубил…
Для меня это дорога без направлений - туманность,
Быть может, я себя когда-то просто одолжил, 
Или  растерял и забыл, от меня ведь почти ничего не осталось,
Свинцово тяжелой зимой в переулках вздыхает усталость,
А я босиком по дороге, где след твой простыл…