Небо как небо – и что его ради радеть?
Грязь не пристанет, но пусто и гулко на нем.
Мысли расправить, руками встряхнуть и взлететь,
Навзничь в траву, провожая глазами подъем.
Быт – это быть, а не ссориться по мелочам,
Грязной посуды гора словно скопище мух,
Праздность в словах, обещания по проводам
Режет уставший, от слов заторможенный, слух.
Ночь как неделя, бессмысленный месяц разлук,
Ждешь тишину как мессию, а это – обман.
Каждый звонок – это капля надежды – а вдруг?
Дернешься только, как в шею вопьется аркан.
Смысл – это бред, и не надо стараться постичь
То, что даровано небом, что льется в крови.
Я разорву расстояние, бросившись в клинч,
Чтоб, запинаясь от чувств, прошептать о любви.
О любви
© Copyright: Марк Розин, 2015
Свидетельство о публикации №115112805750
Свидетельство о публикации №115112805750
Рецензии