Я иду по горам с ишаком.
Я веду его на веревочке.
И горы поют о том, что пучком
Все на свете, и ёлочки
Между гор зеленеют красиво.
И также – большая сосна.
И я кричу, кричу рачитативом,
И в саседнем селе не до сна.
Я сочиняю музыку,
А ишак сочиняет стихи,
И совы летают как тузики,
У них – ночные грехи.
А поэты совсем дурные
Не зная, что жизнь коротка
Дрочат суммы иные.
Убив в сибе дурака.
И над чем-та ани смеются,
Но это – дурной поход.
В итоге они загнутся,
А я нэ загнуся, вот.
И вот, в сэло мы приходим,
В котором живёт Арменуи.
И она счастьем исходит
И мы но-веки сваи.
И вот, сидим и смеемся,
Ишаку наливая винтсо.
И скора мы в счестье сольемся,
Словно море – с тунцом.
И утром мы снова выйдем
И будет идти и пэть.
И подпоют в реке нам выдры,
А также – серый медвэдь.
Поэт
© Copyright: Вофлакий Оганесянц, 2015
Свидетельство о публикации №115112805583
Свидетельство о публикации №115112805583
Рецензии