Черта подведена и значит,
Пробил твой час и время в поворот,
И пахнет дымом, озером рассветным,
Но ничего уже сегодня не вернёшь.
Присядешь на дорожку,
Грусть в дорогу.
Махнул рукой,
Проигран смерти бой.
С косой стоит,
Как будто обмеряя,
Того, кто добровольно
К ней пришел.
Все стало мелким,
И до слёз обидным.
Прыжок в безвестность
И последний стук.
Кукушке куковать уже не нужно.
Закончен путь.
Кому-то не уснуть.
Прощальная
© Copyright: Александр Вараксин, 2015
Свидетельство о публикации №115112801202
Свидетельство о публикации №115112801202
Рецензии