Мое окно

Вороний пир над трупом ноября.
Прощай, прощай!  Мне до тебя нет дела.
Земля, куда я бросил якоря,
До срока высохла и опустела.

И сгнила палуба, а паруса
Давно не отливают алым цветом.
Но все еще доносит голоса
Из голых рощ, в распахнутое ветром
Мое окно...


Рецензии