Письмо...

Сижу один в углу у печки...
Пишу письмо... За свечкой свечку
Огонь сжирает ненасытный...
Льёт воск на каменные плиты
Горячей мутною слезой...
"Как воздух свеж перед грозой
Бывает... Помнишь прошлым летом
Мы в лес пошли перед рассветом
К хрустальной речке прямо в чащу...
Туда, где мир наш настоящий:
Без войн, без крови и без зла...
Ты за собой меня вела...
Шептала что-то и шутила,
Искала взгляд, внушала силы,
И обещала мне зарю...
Зарю, которую люблю...
Там, где река шлифует камень,
Зари чудесной яркий пламень
Вот, вот коснётся берегов...
Сидели мы с тобой без слов
На шёлковой траве и ждали...
А птахи резвые сновали,
В пике срываясь над водой,
Ища нехитрый завтрак свой...
Мне было хорошо и мирно
С тобою быть в глуши имбирной
И ждать, как чудо, твой восход...
А нынче на исходе год...
И вновь метели и морозы
Несут для нас с тобой угрозу,
Пытаясь наш покой сломать...
Не развернуть мне время вспять...
Но может быть ещё случится
Перед грозой идти за птицей
Сквозь чащу к берегу крутому
Где нам с тобою всё знакомо,
Где ждёт нас настоящий мир
И счастьем полнится эфир???"