Я со стихом своим играю,
И мне, должно быть, всё равно,
Что строки не запоминаю
Совсем уже давным-давно...
Ещё лет пять тому назад
Я в каждой рифме видел благо:
Чернела белая бумага,
И я светлел ей невпопад...
Сегодня всё уже иначе:
Не получается строфа,
Пусть дома я или на даче,-
Бесплодно давится софа...
Лишь утешение одно:
Заматерел в стихе я этом,-
Но если б не был я поэтом,
Мне было б это - всё равно...
А так: грядущее приемлю
Сквозь призму вдохновенных слов,
И если падаю на землю,
То к возрождению готов...
Я со стихом своим играю...
© Copyright: Михаил Литвиненко 2, 2015
Свидетельство о публикации №115112708839
Свидетельство о публикации №115112708839
Рецензии